География мест и души. Стихи

Музыка

 

Она ко мне приходит, не спросясь:

Шансон французский, танго Аргентины,

И проступают в памяти картины —

Минувших лет нетронутый запас. 

Не дай мне, моя музыка, упасть

Туда, где тишь, и небеса беззвучны,

Туда, где лишь благословенный случай

От равнодушия спасает нас.

Ты светишься звездою над судьбой,

И окрыляя, и преображая. 

Близка иль далека, всегда живая…

Твой нотный стан — как в небе птичья стая, 

Как мотыльков неуловимый рой.

 

Из родословной

 

В Умани мама моя родилась.

Что бы сказала она, изумясь

Этим событьям, лишающим сна?

Детство ее опалила война.

 

Эвакуация… Узбекистан…

Домом радушным для мамы он стал.

«Столько добра! — вспоминала она. —

Все мне там нравилось, даже жара».

 

Позже, в Молдавии, я родилась.

Не умирает во мне эта связь

С разноголосой, счастливой, цветной,

Не разделенной враждою землей.

 

Там Самарканд и одесский Привоз,

И серебро подмосковных берез.

Жили родные там или друзья —

Эти края разлюбить мне нельзя.

 

Дмитрий Гнатюк про рушник мне споет. 

Хора молдавская в круг позовет.

Старый Арбат мне подарит Булат —

Он-то в трагедии не виноват. 

 

От новостей не укрыться в тиши… 

Есть география мест и души,

Разных наречий певучая смесь.

Есть и добро.

Вопреки всему — есть…

 

***

Прохладный ветер щеки мне остудит.

Кленовый лист под ноги упадет.

Ушли навеки близкие мне люди.

А дни идут, не замедляя ход.

 

Но я еще цепляюсь за приметы:

Горит закат – такой же, как тогда.

Цветут сирень, жасмин в начале лета.

Слезится в небе ранняя звезда.

 

И я живу – то радуюсь, то плачу.

Стихи читаю и учусь у них

Мир понимать как сложную задачу,

О мертвых помнить и любить живых.

 

***

Листья летят, как листки из блокнота.

Что-то на них записали мы в спешке:

Может, стихи, может – имя кого-то,

Код телефонный — далекий, нездешний?

Листья летят. Их спасти не пытайся.

Записи те разобрать не под силу.

Слышен мотив затихающий вальса.

Сердце твое ничего не забыло.

 

 

***

Клен, опаленный пожаром осенним,

видеть хотелось бы мне из окна —

листьев сквозные, летящие тени,

ветки, уже обнаженной, струна.

Я б не спешила, дорогой знакомой

мимо него каждый день проходя.

Может, сложилась бы жизнь по-другому –

в солнечных брызгах и в каплях дождя.

С ним не бывала бы я одинокой,

тоже участвуя в смене времен.

Где же блуждаешь ты, друг мой далекий,

в юности давней оставленный клен?

 

Стихи изгнания

 

Стихи изгнания, с другими

Я не сравню вас никогда.

Опять мелькнет во мраке имя,

Как бесприютная звезда.

 

Иду по улицам Парижа.

Фиалки Праги узнаю.

Читаю строчки, лица вижу.

И не скрываю боль свою.

 

Так тонко чувствовать возможно ль?

С достоинством судьбу принять…

Нам слов случайных или ложных 

В их словаре не отыскать.

 

Когда-нибудь в парижском сквере,

Где тают сумерки, тихи,

Поставят памятник – я верю –

Изгнанникам за их стихи.

 

***

Сижу на скамейке, вся в солнечных пятнах она.

Знакомая улочка мне по-другому видна.

Здесь зеленью пахнет, и кофе плывет аромат.

И пары влюбленных, прильнувши друг к другу, сидят.

А в мире большом потрясения, войны, раздор.

И лидеры партий несут нескончаемый вздор.

Но в эти минуты мне хочется думать о том,

Что розов миндаль, зацветающий в сквере моем,

Что с веток доносится пенье невидимых птиц,

И свет обнимает меня, и стекает с ресниц.

 

Молитва в Цфате

Был молящийся парнем… лет двадцать на вид.

Он стоял у скамейки — не видя, не слыша.

Восходила трава между каменных плит.   

И соцветья летели на ветхие крыши.

Вместе с кучкой туристов я мимо прошла.

Тихий голос его показался мне громким.

Но в значения слов вникнуть я не могла:

Тексты древних молитв для меня как потемки.

Был пиджак его черный заношен до дыр.

А в глазах отражалось блаженное счастье.

Он создал себе полный гармонии мир.

Стало жаль мне в тот миг, что к нему непричастна.

Я люблю этот город, где синька небес

Переходит на стены домов и ворота,

Где случается много незримых чудес

Для того, кто родник отличит от болота.

Наш автобус по узкой дороге петлял.

Предзакатное солнце сливалось с горою.

Кто-то ласково душу мою обнимал,

Наполняя ее теплотой и покоем.

И наверно сейчас среди старых камней,

У скамейки пустой в переулке забытом,

Он по-прежнему молится там обо мне

И о тех, кому тайна мольбы не открыта.

 

 

***

Я никак не расстанусь с тобою,

Детства след в придорожной пыли.

До сих пор не зарос ты травою,

И ведешь меня тайной тропою,

Расплываясь, теряясь вдали.

 

Я с тобою никак не расстанусь,

Юность, в блеске разбившихся звезд.

У калитки скрипучей останусь,

В дом безлюдный войти не пытаясь,

В ореоле развенчанных грез.

 

Как могу я с тобою проститься,

Моя молодость? C ветром шальным?

Я успела с тобою сродниться.

Мы вдвоем исписали страницы

В книге жизни пером золотым.

 

Нет, не будет уже расставаний!

И все громче звучит в тишине

Эхо гулкое долгих прощаний,

Упований, признаний, скитаний

По дорогам, приснившимся мне.

 

Стихи на молитву похожи…

 

Стихи на молитву похожи.

Читайте ее поутру,

Ночные тревоги итожа:

Под ливнем, под снегом, в жару…

 

Читайте Верлена и Блока,

Петрарку, Ахматову, Плат.

Входите в любую эпоху —

Барьеров не знает талант. 

 

Молитва из строчек до бога

Доходит на всех языках.

Читайте стихи по дороге,

В автобусах и поездах.

 

Пусть жизнь не изменится сразу,

Но боль притупляет и грусть

Застывшая в памяти фраза,

Заученная наизусть.

 

В безумном, истерзанном мире

Живут, чтобы нас утешать,

Крылатые строчки в эфире —

Доступная всем благодать.

 

***

Я люблю этот старый квартал.

Полувысохший плющ на стене

Яркость красок своих потерял

И похож на картину Моне.

 

Эти стены впитали дожди,

Летних месяцев зной затяжной.

Здесь оставлены мной позади

Годы жизни – далекой, другой.

 

Детство дочки, игра в чудеса,

Скудный парк и песочница в нем,

И ушедших родных голоса,

Наполнявшие радостью дом.

 

Свет фонарный желтеет в окне.

Проступают сплетенья ветвей.

И дробятся в ночной тишине

Отражения жизни моей.

 

***

Моне свои кувшинки пишет.

Он плохо видит, плохо слышит.

Но ждут его в саду цветы

Невероятной красоты.

Он болен ими,

Полон ими,

И утренними, и ночными,

В тумане, в солнечных лучах.

Без них давно бы он зачах.

К ним вдохновенье его гонит.

Он близких и друзей хоронит.

Но не гнетет его тоска,

Пока сжимает кисть рука.

Ответ на горести, болезни,

Полет души над темной бездной —

Все это нам он завещал,

Когда кувшинки рисовал.

 

_______________

©️Любовь Фельдшер