Пророк. Стихи

                                             Жизнь обрастала складками барокко,

                                             на площадях бесчинствовал порок…

                                             А лирик в чистом рубище пророка

                                             Поплёвывал уныло в потолок.

 

                                             Имело ль смысл витийствовать с балкона,

                                             Предсказывая толпам времена,

                                             что истину поставят вне закона

                                             и числами заменят имена?!

 

                                              Уж он-то знал, в безбожной Ниневии,

                                              хоть внемли тьме, хоть немоте внемли, 

                                              а жизнь давно есть форма анемии,

                                              и вкуса не имеет соль земли   

 

                                             А во дворе в картузе птицелова

                                             пастух, свистя, пускал под нож овец…

                                             молчал пророк и всё не мог на слово

                                             заветное решиться наконец.

 

                                            Он думал: ну на что еще годится

                                            Пророк, открывший рот, как не на смерть?!

                                            И даже не глядел прохожим в лица,

                                            самим собою быть боясь посметь.

 

                                            Он был способен только на мычанье,

                                            когда ему от имени толпы

                                            вручали статуэтку за молчанье

                                            порока бесноватые столпы…

 

                                            Он чувствовал, что скоро быть потопу,

                                            и маялся: не время ли ему

                                            по-тихому отчаливать в Европу,

                                            где выше слова ценят тишину?

 

                                            Где с совестью не будет той мороки,

                                            не рявкнет чернь, какого, мол, рожна,

                                            где попросту не водятся пророки,

                                            поскольку правда мёртвым не нужна.