Стихи глухонемого
* * *
Мои стихи – стихи глухонемого.
В них ритма нет. И рифмы нет почти…
И этим опечален я немного.
Немного опечален я, учти.
Не знаю я, что значат ударенья.
Душа иной подвластна маете.
Зачем упрямо я стихотворенья
Наощупь собираю в немоте?
Мне те стихи, что не услышу даже,
Те, что держу отверстые в руке,
Труднее было написать на нашем,
Чем вам на иностранном языке…
Мне тяжело. Из горла рвутся звуки
Такие непохожие на речь.
Мне извлекать их помогают руки –
От кончиков мизинцев и до плеч.
Бесшумны мыслей бьющиеся ласты,
Не вызывает эха тишина…
А жесты – не рифмуются и баста.
На немоту душа обречена.
* * *
Когда электричество глючит,
И токи бросаются вспять,
Секунды безвременье крючит,
А телу положено спать,
Что делать святой и ледащей –
Вне тела, вне света уже –
На вещие звёзды летящей,
На вечность запавшей душе?..
* * *
Жизнь горчит, как лучшие лекарства.
Слабые – отмечены тоской.
Но ненаказуемо икарство –
Смесь наива с дерзостью людской.
Назовите это наважденьем,
Эти пусть беснуются и те…
Подвиг – это вечное движенье –
Вопреки бесславной суете.
Там, где все металлы мягче воска,
Он замрёт, от счастья не дыша,
Где смертельна малая загвоздка
И бессмертна, разве что, душа.
Возвращаясь в радугах и пепле,
Прочь беду улыбкою гоня,
В новом сердце искорку затеплит
Своего высокого огня.
Из Чёрного Космоса в Белый…
«Пропадая в белом космосе»
Александр Коган
Любви не исчерпано чудо.
Всё сказано – мимо, не то…
Любовь – это пропасть, откуда
Еще не вернулся никто.
Цепляясь за лучики света,
Я в тёмную бездну лечу.
Без смысла, надежды, ответа
Я что-то тебе лепечу…
Ты помнишь? душой оробелой,
Надеждою новой творим,
Из Чёрного Космоса в Белый
Я падал к ладоням твоим?..
Станица
Что бы сталось со мной в суете,
С детством связи навеки порви я.
Нет картин в мире ярче, чем те,
Что увидел когда-то впервые…
Я запомнил станицу свою,
Облака с голубыми прорехами…
Где-то женщины счастье поют
За далекими синими реками…
Хутор
За широкой дамбою
Колея разбитая.
Вижу стародавнее,
Слышу позабытое.
Ароматы пряные.
Ребятёнок с цацкою…
Воют бабы пьяные
Старую казацкую.
* * *
Случайно всё. Не в этом ли спасенье?
Всеобщ закон случайности земной…
Случаен дождь, идущий в воскресенье.
Случайна ты, идущая со мной.
Случаен он, возникший ниоткуда,
Надежда ли, погибель ли твоя.
Природы ли неназванное чудо?
Слепая ли ошибка бытия?..
* * *
Я тебя не обижу вздором,
По инерции буду лгать.
То есть, с выверенным задором
О себе небылицы слагать.
Пусть останется всё, как не было –
Как придумала ты сама…
Ты ли – бездна моя? Ты – небо ли?..
Да хранят тебя свет и тьма.
Летучие мыши…
«Какая гадость!» – ты сказала…
«Какая прелесть!» – я подумал…
Летучие мыши заброшенных дач.
Чей может быть тише и яростней плач?..
Распятые тени на фоне зари.
Ты с ними на их языке говори…
А если не можешь – замри и молчи…
И душу немому полету учи.
Подражание Хайяму
О, Боже! Детям лет до тридцати
Читать Хайяма строго запрети!
* * *
Когда в эпоху зрелого застоя
Я Маркса постигал через кабак,
В нём понял я лишь самое простое –
Вот на кого повесят всех собак!
* * *
В век сухого закона родился Хайям…
Но послал он законников этих к х…!
Душа
Душа моя, мне стыдно за тебя!
Зачем меня метала, словно камень,
Весь мир и ненавидя, и любя…
Угомонись. Тебя простил я. Аmen.
Вселенский казус
Вся наша жизнь — лишь фьючерсный контракт,
Что будущим, увы, не обеспечен.
Во всей Вселенной всё идет не так!
И казус сей, всего скорее, вечен…
* * *
Будь счастлив: ничего не соверши.
Не согреши. И вирш не напиши.
И дней колоду без толку тасуя,
Не полюби жену чужую всуе…
* * *
Куда ты, жизнь, гурьбою нас вела?
Зачем всегда куда-то торопила?..
Когда бы юность счастлива была,
И старость никогда б не наступила!
* * *
Читая Омара Хайяма
Я понял когда-то одно,
Что мир – это винная тара,
А мы в нем – дурное вино…
Эссе о суетности жизни….
о свободе, о чувстве перевыполненного долга,
о кризисе любви, частной собственности и государства и
о возвращении в лоно Бога…
Когда Луна на Землю упадёт,
Нас, слава Богу, здесь уже не будет…
И прокурор причины не найдёт –
О терроризме дело не возбудит.
Но будет грохот. Шорох – будь здоров!
Он всё окрест на много миль накроет.
Хотя и то сказать: иных миров
Он даже левым боком не затронет…
За Млечным Шляхом – та же канитель:
Моральный Кодекс. Выбор без ответа.
Все те же нары. Мягкая постель.
Любовь. Семья. И дамы полусвета…
Нам рано подводить ещё итог.
Давай отринем маленькие догмы.
Я б воду с твоего лица и ног
Пить не хотел. Но если надо – смог бы.
Но вот зачем? Свободой нам дано
Залезть к себе в долги – по до свиданья –
И уходя, как водится, в окно
Не дверью хлопнуть, так хотя бы ставней…
Пусть долг свой перевыполнить нельзя,
Но, с чувством перезанятого долга,
Живёт весь мир, порхая и скользя,
Неправедно. – По правилам и долго.
Те ж, кто любили в жизни смертный риск,
Превосходя известные пределы, –
Как будто небу предъявляя иск,
Шли на своё проигранное дело.
И пусть их ждёт, как минимум, гвоздец,
Их – пасынков Адама, Ноя, Лота –
«Ну что ещё, – вздохнув, простит Отец –
Из семя сорна вырасти могло-то?..»
* * *
Мир обложен невидимой данью.
Так и быть – отменяю оброк:
Не повинность души – состраданье,
Не профессия – делать добро…
Ремесло ли – биение сердца
В костяном кабинете груди?
Ты ему без остатка доверься –
И по первому зову иди.
Пусть заложники Разума живо
Пустят новую версию в ход,
Де, ответное счастье – нажива,
Недозволенный жизнью доход…
Мир наш создан из взрывчатой смеси –
Из огня и трухлявой дрянцы.
Ты ведь знаешь: в любой из профессий
Есть поэты – и просто дельцы.
Но зачем поэтический гонор
Выдавать за уроки добра?..
Если б был я поэт или донор,
Я бы денег за это не брал.
* * *
Когда бараки станут небоскрёбами,
Жизнь расцветёт, плющами их обвив
И чьи-то души благодать испробовать
Сползут с небес на шабаши любви.
Пускай без нас – мы изгнаны из рая…
Но – дай вам Бог удачи на пути:
Сей свет живёт, в войну за мир играя,
В нём тьма дорог… И некуда идти.
Не нам судить! Мы сами тем грешили:
Мы сами с раем путали бедлам
Опередить историю спешили
И получали строго по делам.
Для жаждущих сменить земные оси
Рак на горе не скоро просвистит.
Пусть ваше древо вечно плодоносит
И зеленью нездешней шелестит.
Не в силе соль. ( Вам это не по нервам?),
А в чьей-то недоказанной вине…
Не я сказал: «Последний будет Первым»,
Не я придумал номер на спине.
___________________
© Бутков Владимир Петрович