Стихи И. Маилян
Подарите орхидею
Она начинала свою трудовую карьеру гардеробщицей в школе. В 1969 г. окончила Ростовский университет по специальности «Русский язык и литература», после чего короткое время работала библиотекарем и поступила в редакцию молодежной газеты «Комсомолец», где провела 7 лет активной репортерской жизни. На кафедре теории журналистики работает с 1977 года: преподавала, обучалась в аспирантуре, занима лась научными исследованиями. С 1985 года- старший преподаватель.
В 1989 году в Киевском университете блестяще защитила кандидатскую диссертацию на тему: «Коммуникация в журналистском тексте» и стала доцентом. Она выступает на научных конференциях — региональных, всесоюзных, всероссийских и международных, автор десятков научных и множества публицистических работ.
Последние несколько лет — генеральный директор издательского центра «Комплекс». Под ее руководством и при непосредственном ее участии созданы и выходят в свет газеты: «Торговый дом», «Строительный комплекс», «Бедный студент», «Работа и учеба для всех» и другие. И.С.Маилян является автором моделей многих газет, большая часть которых выходит длительное время.
С детства пишет стихи. Они публиковались в газетах, в поэтическом сборнике «Спектр». Авторских книг еще не было, но будут непременно. Ирина Маилян родилась в Ростове и считает, что это не случайно. Только в таком городе, по ее мнению, можно быть женщиной и журналистом, матерью двоих детей и кандидатом наук, руководить издательским центром, учить студентов и писать стихи. Всегда торопиться, иногда опаздывать и все-таки успевать.
Определенно, она могла родиться только в Ростове, где же еще? Это ее город.
* * *
Подарите орхидею —
Ненадежную затею.
Просто так, как лист с куста,
Чтоб смотрелась, не цвела.
Чтоб пугала злым оскалом,
Чтоб пленяла ростом малым,
В восхищении тонула
И меня на дно тянула.
Подарите…
Орхидею.
* * *
Я снова знака жду,
Я снова жду печали.
Вот малыша соседи укачали,
Вот я одна по городу иду,
Вот день прошел, а я все жду и жду
И нету, собственно, ни повода, ни страха:
Весна волочит яркую рубаху,
Зеленые подкрасила глаза,
Линяют уж, гадюка и гюрза.
И одуванчики, и бабочки, и гром.
Я знака жду
В апреле,
За углом.
* * *
Май, словно вальс, нас закружит изысканно.
В каждом листе безрассудство дрожит.
Запах акации — сладкий, таинственный
Вновь нас обманет и вновь обольстит.
И в суете, в этой майской овации
Только и видится: бьется в окно
Белый пожар, белый запах акации —
Вечной весны молодое вино.
Но, расплетя кружева легкомысленно,
Белою пеною май опадет.
За потускневшими пыльными листьями
Лето промчится и осень пройдет.
Но через год, через жизнь и столетие
Снова тревожно ворвется в окно:
Белой акации шквал и безветрие —
Вечной весны молодое вино.
* * *
Зима в который раз уходит,
И вслед ни звука, ни кивка.
Снег тает, в реку лед уводит
Свою судьбу. Весна близка.
И город, горький от предчувствий,
Раздет и призрачен как дождь,
И ты скрываешь безыскусно,
Что не меня, а лета ждешь.
* * *
День первый. Лето.
Дом. Июнь.
И тополиный пух все ниже
Летит. И кружится, лишь дунь.
Как год назад,
И — как в Париже.
И мелким бесом суета
Дробит незагустевший полдень.
И ты — один.
И я — одна.
Я — не свободна,
Ты — не волен.
Но капнет клейким янтарем
Полутоска, полупризнанье,
Что лучше все-таки вдвоем
Делить свободы наказанье.
* * *
И опять бродит дождь,
В длинных каплях окно.
Притворяюсь: не жду,
Засыпаю легко.
А из марта в апрель
Скачет мячик потерь,
Весь в узорах сомнений,
Весь в заплатах теней.
Притворяюсь. Напрасно
Притворяюсь… Опять!
Не любить — безопасно.
Безопасно — не ждать.
* * *
Разменяла счастье на осенний лист:
И солнце, и ненастье,
И ветра свист.
Разменяла правду
На худую ложь,
Что плохи все, кто рядом.
Лишь ты хорош.
Разменяла радость
На ночной туман…
С менялою рассталась,
И пуст карман.
* * *
Досужий ветер зимней стужи
Не убывает в феврале.
И мерзнут утренние лужи
Как пятна соли на земле.
И снега нет. Нечисто поле.
И мысль и совесть холодна.
Чужая разгулялась воля,
Моя — как оттепель бедна.
И кажется Любовь не сладкой.
Надежда — суше и острей,
А Вера — зимнею загадкой
Полузамерзла у дверей.
* * *
Нет страха без причины.
Причина есть всегда:
Вот осень, вот могила,
Прогорклая еда.
Нет страха, есть причина
Бояться и не сметь,
Так изнывает тело,
Не ведавшее плеть.
Так желтый сон приснится
Зеленому листу,
Так я хочу родиться,
Не зная, что умру.
* * *
Ах, какие лошади, и какой галоп!
Будто нету финишной, только пуля — в лоб.
От нее уходят ли или к ней спешат,
Топот, пыль — по финишной лошади летят.
Стали. Пеной розовой убрана узда,
Хуже пули вражеской на вожжах езда.
День и путь отмерены мерою овса,
Бьют копытом пленные рук и колеса.
Ах, какие лошади и какой галоп!
Старт. И — круг до финишной.
Лучше — пуля в лоб.
* * *
Оказалось весело, не любя,
Перед самой пасхою загулять.
Так многозначительно руку дать,
Позволять хвалить себя, целовать
Тонких рук запястья и плеч отлив.
И свирелью — радость: ты заменим,
Ты и твое счастье — сирени дым…
Просто быть любимою, но — другим.
Тебя вдвоем с твоим покоем
Я оставляю,
Как весна оставит зиму — беспокойно,
Но навсегда.
* * *
Природы долгие прощанья
Всем смутно тягостны, но есть
В них затаенное желанье —
Старье известь.
Так пусть износится фамильный,
Пойдет под слом
Мой долгий страх, любви покойной
Прогнивший дом.
* * *
Я тебя не люблю. Терплю
Как лекарство и непогоду.
Шаль накину и обниму:
Время холода,
Время года.
* * *
Какие мелочи:
Твой сон просторный,
И разговор поспешный,
Коридорный.
Оборванная фраза на бегу,
И ложь святая — будто я не лгу.
* * *
Вот ветер снова. У окна
Маячит, как бандит.
Нить горизонта дотемна
В полутонах дрожит.
И ветви от него бегут:
На юг, на юг, на юг,
А птицы под крыло берут,
Но песен не поют.
Я ветру три дождя должна
За ветренных три дня:
Была я верная жена,
Да села у окна.
* * *
Разбой, охота и война —
Убийство все. Все суть одна.
И нарывает вновь вопрос:
Кто эстафету эту нес?
Кто сеет эти семена?
Разбой, охота, ложь, война.
* * *
О, Господи!
Куда уводишь душу?
Мелеет море, оставляя сушу,
Мелеют поцелуи без любви,
Иссохла радость — не идут дожди.
Но не слышны угрозы никому:
Душа ломает тело, как тюрьму.
* * *
Ты так далек,
Что ближе некуда,
Ты дорог так, что нет цены.
Ты — тот,
Я-та,
Но это, это ли
Мы ожидали от судьбы?
* * *
Вот снова окрик острый
Вошел в меня,
Как входит нож в березу,
Лишь сока для.
И станет рваться кожа,
И плоть скорбеть,
Когда душа вдруг сможет
Понять и петь.
Какие ей границы,
Какой удел!
Пусть тело телу снится…
Бегу от тел.