Быть – так счастливой. Стихи.
* * *
Быть – так счастливой.
Писать – так чернилами,
а не кровью венозной,
острой занозой,
из сердца вынутой.
Телохранитель
Хранящий от судьбы, ударов, пули,
ветров, что не ко времени задули,
от взглядов снайперов, врагов и прочих
чужое тело днём и даже ночью,
от зависти, ножа, пера, кастета, —
то тело, что поверх души надето…
До той поры, пока не обнаружит,
что только ангел охраняет душу.
* * *
А псы – гости?
Катя Бандилет.
А псы – гости? Конечно же, гости,
ничем не хуже других тварей.
Не предадут (только кости брось им),
Не разорвут (разве только – стаей).
А псы – гости? Конечно же, гости:
любой будет гостем, когда приглашают –
в овечьей ли шкуре, иль в облике пёсьем.
Анубисом, или шакалом лишайным
Табаки. Иль хогвардским псом двухголовым.
Дворнягой бездомной. Болонкой в попоне,
что смотрит с хозяйских колен бестолково
сквозь тонкие прутья решётки балкона.
Мрачной собакой болот Баскервилей, —
той, что заменит любые затворы.
Псом Сен-Бернара. Живущим на вилле
ныне столь модным пока лабрадором…
А псы – гости? Кому как привычней.
По мне – так не хуже иных двуногих.
Быть может, порою в собачьем обличье
Душа человечья за лаской приходит.
* * *
Нет смысла в гореньи:
сгоришь – не заметят.
Останется только зола
или пепел.
Все мысли на вертел –
пусть вертятся ветром, —
развеет, рассеет
по белому свету.
И будут потом
только наши потомки
бродить,
собирая останки
в котомки,
и, их сортируя
по косточкам ломким,
рассовывать в ящички,
в пыльные полки:
австралопитеки,
австралопотомки,
астралопитеки,
и просто подонки, —
всего лишь останки
достанутся детям,
чья мама в земле,
а отец – не ответил
на письма, звонки,
телеграммы.
Он странный:
из ветра,
нирваны,
из сплетен,
в карманах
его только ветер.
А впрочем, хотел бы –
ответил.
Пришёл бы
рассеивать пепел.
* * *
Веления судьбы не по плечу
тому, кто не сжигает фотографий…
Мой бледный бог, как дорог этот трафик,
что за мгновенья вечности плачу…
_________________
© Шеффер Галина